Седьмая печать.
Истончаются нервные клетки –
Сеть решёток, границ, хромосом;
И, как птица со сломанной ветки,
Я моё покидает свой дом.
Дом ли? Или в ладонях синица?
За кулисой хихикает Сартр.
Что во сне этом смертном приснится,
Если мир – это только театр?
Всё равно угадать мы не можем.
Блок, ответ лишь ОНА тебе даст.
Что ж, пусть Йонс поболтает с прохожим,
Чьё молчанье – последний рассказ.
