месть, или обратно к глюкам
говорят, солдат за время службы должен успеть сделать 3 вещи- посидеть в тюрьме, вые...ахм... в общем, переспать с офицершей, и убить террориста. порядок не важен.
если судить только по этим критериям- твоя служба не удалась.
в тюрьме посидеть не успел, потому как был хорошим солдатом. только закрыл один раз на базе 72 дня- наказание такое извращённое. лучше уж тюрьма...
офицерши- и с этим не повезло. в вашем батальоне такие девушки... их даже называют "бахурилот"- полу-бахурот,полу-горилот. так что о переспать и речи быть не может... лучше уж тюрьма...
и террориста замочить тоже не получилось. что поделать, ты полевой медик, и твой долг спасать жизнь своим, а не забирать у врагов. да, были стычки, как же без них, но ты был в тылу. однажды, на одной из миллионов засад, пришли террористы. трое. а ты не выстрелил ни одной пули, потому что Дан получил две пули в грудь. на нем, как и на всех был броник, но он мало помогает- с рёбрами в лёгких долго не проживёшь... и если бы не ты- он бы не выжил. потом он говорил, что приобрёл намного больше чем потерял...
а однажды погиб твой друг. тебя не было рядом, тебя просто не могло там быть. но где то внутри души все еще осталось это тяжёлое чувство, шепчущее "ты знал бы как его спасти... ты бы не медлил..." но тебя рядом с Дороном не было...
вот и сейчас ты возвращаешься из школы где он учился до армии. не смотря на то, что через два дня дембель, все друзья и ты приехали в форме и с оружием. родители Дорона открыли в школе новый спортзал его имени. ведь он любил спорт... сильные у него родители... делают все, чтоб увековечить его имя... интересно, что бы делали твои родители, если бы ты погиб?..
от этой мысли тебя передёргивает. как ты мог такое подумать? поддаваясь старой привычке, ты трижды сухо сплёвываешь через левое плече- и замечаешь его.
чёрный плащ, гладко выбритая голова, пустой взгляд устремлён на тебя. правая рука в кармане...
какой плащ в середине августа??? в голове проносятся миллион мыслей, но ни в одной нет смысла. а когда в уши бьёт "АЛЛА УАКБАР!" ты действуешь как автомат.
молниеносный удар стволом М-4 в лицо, как учили. ты никогда не думал что это пригодится...
террорист падает, рука выскальзывает из кармана, пытается ухватиться за воздух. в руке зажата странная проволока и провод, уходящий вглубь плаща.
"детонатор" понимаешь ты. сейчас будет бум... но террорист падает, захлёбываясь кровью, а бума нет. вместо этого в твои уши врывается нестройный хор криков, люди разбегаются во все стороны в панике, и вот вы остались один на один.
в твоё сердце врывается ярость. такая сильная, какой ты никогда в жизни не чувствовал.
террорист пытается засунуть руку обратно в карман, но ты в один прыжок на нем. со всех сил наступаешь ему на руку, слушаешь хруст сломаных костей, и террорист взвывает от боли. магазин уже внутри, и так, стоя над самоубийцей и глядя на него сквозь кровавый туман, ты нажимаешь на курок.
БАХ! брызги крови во все стороны! это за Дорона!БАХ! это за Кейвана! БАХ! это за Дана!
палец размерно нажимает на спусковой крючок, а в твоей голове всплывают все те воспоминания, которые ты так долго пытался не вспоминать...
за "Дельфинарий"! за погибших там невинных детей! за каждого из них отдельно! за автобус номер 5! за автобус номер 17! за всех тех людей, которые стали именами в новостях!
палец нажимает, а БАХа нет. мгновенно ты меняешь магазин, хорошо что не сдал ещё цолевет. под тобой безформенный кровавый кусок дерьма, но ты отпускаешь затвор, и продолжаешь...
БАХ! за родителей Дорона! за то что они потеряли единственного сына! за тех кто мог сейчас погибнуть от взмаха руки одного сукиного сына! за тех, кто не успел родиться, потому что его матери были убиты! за тех, кто остался в инвалидных колясках или живыми растениями! за тех кто никогда не увидит солнечный свет...
палец опять жмёт, но БАХи закончились...
ты медленно сходишь с кровавого мешка, и садишься на пол. закрываешь руками лицо... "за меня", проносится в твоей голове... коленки дрожат, сердце бьётся как сумасшедшее...
-полегчало?- слышишь ты женский голос.
отрывая руки от лица, поднимаешь взгляд.
-что?...
возле тебя на корточках сидит женщина в форме миштары, на плечах по звёздочке, в руке "ерихо".
-полегчало, спрашиваю? ты громко кричал, перекрикивал даже свои выстрелы... за всех отомстил?
"это я что ли все вслух???" думаешь ты... а полегчало ли?
-нет, есть ещё тысячи...- отвечаешь ты.- но их ведь все равно не вернуть...
шотерет вздыхает.
-да, не вернуть...- она прячет пистолет в кабуры на бедре.
-он мёртв?- спрашиваешь ту самый глупый вопрос.
-мертвее некуда.- она немного улыбается.
а вокруг тебя уже толпа. бегают в суматохе шотеры, солдаты отталкивают зевак...
- идём, выпьем чего нибудь тёплого, тебе сейчас надо...- она протягивает тебе руку.
крики, суета... ты протягиваешь ей руку, и она помогает тебе подняться.
шатающимся шагом ты направляешься с ней в участок...
ну вот и был террорист. и офицерша точно будет... плохо дело... скоро в тюрьму
Ответить с цитированием
