Переделка. Не пародия.

Хотела вставить свои 5 копеек в тему "Переделки" но там в основном пародии, а у меня -немного другое.
Переделка.
Не пародия.

Вначале, оригинал.
"Шансон де Жест" \Лора Бочарова

Hе на золоте полей , чья трава густа,
Hе у моря, где на скалах сверкает соль,
А у вражеского рва, на краю моста
Hаконец нашел тебя я, о мой король.
Из десятков тысяч лиц, через сотни лет,
Я узнал тебя, король, сквозь печати бед
По сиянию волос, где застыл рассвет.
Я узнал - и на уста наложил запрет.
Hе узнать теперь другим, как ты был убит,
Как подвел тебя твой голос, порвав струну,
Что за кубок до конца был тобой испит,
Hе проведать никому, что ты был в плену.
Я и так уже предвижу, как верный скальд
Обрисует твою стать и изгиб бровей,
И, настроив на лады деревянный альт,
Понесет тебя, как взятый в бою трофей.
Прикрываясь твоим именем по пути,
Будет нищий хлеб выпрашивать на ветру,
И герольды будут доблесть твою нести,
И истреплют, словно вражескую хоругвь.
Менестрели налетят, как мошка на свет,
И такого напоют про любовь и боль,
Что не выяснить уже - жил ты или нет...
Hе узнать тебя боюсь я, о мой король.
Я бы вынес на руках тебя, государь,
Hа простор, где волны пенятся об обрыв,
Hо сложить тебе курган - погребальный дар -
Hевозможно, тайну гибели не раскрыв...
Так лежи, о мой король, средь сожженных трав
Возле черного моста, где ты принял бой.
Крылья западных ветров отпоют твой прах,
Чтоб и в смерти ты остался самим собой.

_____________

А теперь -моя переделка.
Год -2004.
Я сохранила рифмы второй и четвертой строк оригинала. И ритм.

******
То сильнее голоса, то опять тихи,
Слезы тают на щеках, превращаясь в соль.
Это снова о тебе, песни и стихи,
Посвященные тебе, все тебе, король,

Если б знал ты, сколько душ разобьют любя,
Сколько память принесет вспоминавшим бед,
Как научатся топить и топтать, скорбя,
Ты на память бы давно наложил запрет.

Знал бы, как легко убить, о добре трубя,
Ты залил бы краской холст и порвал струну
Впрочем, вряд ли это честно: винить тебя,
Лишь за то, что столько наших в твоем плену

Мы на мелкие клочки раздерем судьбу,
На бессилье тонких рук, на изгиб бровей
На клеймо, что так заметно на бледном лбу,
Жизнь твоя и смерть твоя -это наш трофей.

Там и страх и темнота и шуршанье крыс,
Там от холода душа стынет на ветру,
Здесь за это давний друг горло другу грыз,
Здесь - на нити распустили твою хоругвь.

Там срывались голоса: стон,хрипенье, визг...
Боль не пишет, не поет, только плачет боль.
Это страшно, если солнце о камень -вдрызг.
Тот кто слишком верит в сказки, плохой король

А тебя предупреждали, что будет смерть.
Ты же видеть не хотел то, что там обрыв,
Ты шагнул вперед, как те, кто сумел взлететь,
Но падению обьятья свои раскрыв.

Не кумир и не святой, не герой, не князь,
С неудачного аккорда начавший бой,
По траве чужой страны ты идешь, смеясь.
И наверное теперь -над самим собой.
________________