Последняя мечта

Что делать мне с самим собою,
Когда в руках крошится вдруг мечта ?
Все силы враз собрать к решительному бою,
Иль грудь открыть для острия меча ?

Прости меня за жёсткость , за упрямство,
За пыл любви моей что ранил не щадя.
Прости за тишины непостоянство,
Которое я создавал любя.

За шум дождя , за слёзы злые,
За показуху рваных ран.
За дни , часы , мнгновения былые,
За шанс один что вовсе не был дан.

Я перед гранью правды ложь навек оставлю,
Пусть истину хранит , а я уйду.
На шахматной доске я ход последний ставлю,
Кроша в руках последнюю мечту.

Браво Стас

Комплимент всегда вкусней если, Дима, от тебя... :)

Стихи красивые
Мужики у нас эпидемия...

ну просто красиво написанно но это имхо)))

Из глаз твоих струится нежный свет.
В глазах твоих печали, боли нет.
В глазах твоих - большие облака.
В глазах твоих дрожит моя строка.
В глазах твоих есть солнце, небеса.
Там ангелы живут, там чудеса.
В глазах твоих все глупые мечты.
Они сияют светом доброты.
В глазах твоих жемчужная слеза.
Но иногда там буря и гроза.
В глазах твоих забьются сердца два.
Я спрашиваю: «любишь?», вижу «да».
Они так не похожи на мои,
Но мы с тобою в них отражены.

раз пошла такая пьянка))))

прошлые несовсем в тему лови в тему))))
Так много собралОсь врагов,
Так мало нас.
Но мы опять пойдём в огонь.
В последний раз.
Кровь даже в ранах горяча,
И свята месть.
А кто отплатит палачам -
Бог весть.

Пускай растопчет мёртвых нас
Тот, кто не жил.
Пусть наша клятва не слышна,
Её скажи.
Во имя света и добра,
Пока мы есть.
Была ли это лишь игра?
Бог весть.

Сломав цинизм своей судьбой,
Уйдём, даря
Надежду, тем кто вспомнит бой.
Значит, не зря.
Ведь мы же были - соль земли,
Проекта честь.
Нас поимённо вспомнят ли?
Бог весть.

И нам плевать, что нам лежать
В грязи, в крови.
Ну не привыкли мы дрожать!
Живёшь? Живи!
Судьба, хоть мёртвым дай ответ,
Не в ложь, не в лесть:
Есть справедливость или нет?
Бог весть

... Изумительно.
А как тебе такое?

Закрыв глаза я всматриваюсь вдаль
и вижу то чего уж больше не увидеть,
и горло жмёт безмолвная печаль
о том что стал себя я ненавидеть.

Ведь даль она не даль , а лишь я сам,
которого когда то хоронил
и сам себя я бросил в пасти львам
и скорби песнь я сам себе сложил.

И где то в глубине меня лежит,
та часть меня что смерти я предал.
над ней безумье в темноте парит,
и за улыбкой прячется оскал.

Лишь я остался - шут , дурак, и хам
и я шучу, скачу , пою, танцую.
И мне кричат мол в голове лишь хлам!
А я клянусь что променял бы на другую.

Не подхожу ни как любимый ни как враг
я словно кукла, но без кукловода.
А на дороге в никуда раззявил пасть овраг,
и я в него летя кричу СВОБОДА!!!

Стас своё?