Что делать мне с самим собою,
Когда в руках крошится вдруг мечта ?
Все силы враз собрать к решительному бою,
Иль грудь открыть для острия меча ?
Прости меня за жёсткость , за упрямство,
За пыл любви моей что ранил не щадя.
Прости за тишины непостоянство,
Которое я создавал любя.
За шум дождя , за слёзы злые,
За показуху рваных ран.
За дни , часы , мнгновения былые,
За шанс один что вовсе не был дан.
Я перед гранью правды ложь навек оставлю,
Пусть истину хранит , а я уйду.
На шахматной доске я ход последний ставлю,
Кроша в руках последнюю мечту.