О! Родилась, блин
Миниатюра третья. Пациент
Дверь с табличкой "Хирург" открылась, и он как-то неуверенно, почти на цыпочках вошёл в кабинет, щупленький, поминутно озирающийся, серенький, с негустой шевелюрой взъерошеных волос. Старенькое потрёпаное пальтишко было не застёгнуто на пуговицы, но перетянуто с помощью завязанного на узел пояса от бархатного халата, шею укутывал побитый молью серый шерстяной шарфик, дешёвые валенки без калош были кое-где прорваны, и в прорехи торчало подложенное для пущего утепления сено, довоенные (а может и дореволюционные) штаны в полоску мешками висели на коленках, не скрывая, впрочем, устрашающей худобы ног.
Нос пациента был смешной, пуговкой торча из середины этакого рыбьего фаса с ввалившимися щеками, приоткрытыми губами, редкими, побитыми кариесом зубами и выпученными глазами, бегающими из стороны в сторону.
Доктор его сразу узнал, т.к. человечек уже не в первый раз приходил как к нему, так и к другим его коллегам в соседних кабинетах.
"Господи, ну когда же он выучит, что психиатр этажом выше?!!"- подумал хирург, прежде чем произнести привычное уже восклицание, не обращая внимания на зудение человечка о том, что все его игнорируют:
- СЛЕДУЮЩИЙ!!!